новый 1

Больше не пишут поэты, тех слов что раньше,
Тех мимолетных узоров грязи и фальши
Теперь так много, часто ли сводило ногу,
По ту сторону реки, у берега Стикса,
Где им пришлось проститься, забыв про гордость,
И печаль окутает горьким дымом,
О чем-то родимом, далеком...и в горле кость.
Добавь громкость, иначе это не тру,
К утру сойдет пыль, дождем омоет, но это не скроит,
Тот подленный туман, словно обман,
Словно обмануть саму лож!
Без передоза не трожь, а то и проживешь чуть дольше,
Чем положено...Боже...
Мы лезем вон из кожи, выбросив ножны,
За их безхозностью, таится война, или необорот...
Неважно "Макаров" в рот или "Стоунс" в сердце,
Отрезало, как небыло...