Конура.

Сорок восемь тысяч,
Это есть все мы
Все что можем принять -
Будут кости из мечты...

В поржавевшей миске счастья
Тухлый суп и кратер неба,
Наш хозяин узурпатор -
Нам не будет видно света...

Мы уходим не заметно,
Нас хоронят на холмах.
А в кармане горстка меди,
Хватит вроде, до утра...

Пусть их вырвет мясом,
Его выжрали в обед,
Пусть их рвет костями –
Нам еды-то нет...

Сорок восемь тысяч,
Минус тысяча еще:
Кто-то дернул прыткость,
Гордо в даль ушел...