Не моя история

Я помню тот день слишком ясно.
День непонятный, даже странный.
День, когда поняла, что напрасно
Я придумала тот мирок многогранный.

Ты пришел непривычно хмурый.
Как обычно коснулся щеки губами.
И с непередаваемой фактурой
Сказал: «Во всем виноваты мы сами».

Я молча отошла к окну –
Там падал снег, в темноте тая.
А ты наверно решил рискнуть:
«Я больше так не могу, родная.

Ты помнишь, как было раньше?
Когда ты была простой.
Без этой холодной фальши.
Когда ты дышала мной.

Меня бесит то, какая ты стала –
С ухмылкой, сарказмом, цинизмом!
Девочка моя, ты разве не знала,
Что я привык к романтизму?»

Я закурила и опять промолчала,
Подумав, что это тупик.
Я даже не ожидала,
Что ты сорвешься на крик:

«Ну почему ты теперь молчишь?
Что на меня так смотришь?
Что не истеришь и не кричишь?
Не любишь меня больше?!

Хватит уже без конца курить!
Давай, еще за кофе сходи!
Я так хочу тебя прибить!
Лучше пропадом ты пропади!»

Судорожно вздохнув, умолк на минутку.
Ушел. Принес кофе – На, не разлей…
Знаешь…Ты похожа на проститутку,
Которую я трахаю уже много дней.

Ты стала обижать циничными словами.
И я не готов принять тебя такую.
Может, давай останемся друзьями?
Я пойду пока вещи упакую.

Прошел час. Или меньше может?
Кофе остыл. Дым сигарет рассеялся.
А я поняла, что боль не тревожит.
Ну и на что ты, милый, надеялся?

Что я сейчас тебя остановлю
И кинусь в истерике на пол?
Зарыдаю: «Я так тебя люблю»
Ага, как та шлюха, которую ты трахал!

Но этого, прикинь, не было.
И тебе пришлось ни с чем уйти.
А я потом во сне бредила.
Бормотала: «Ты все же прости»