Знаешь, так часто сижу в тишине
И говорю с собой.
С той, что всё время противится мне
И грозит враждой.
Часто, надменно на мысли смотря,
Смехом укорит;
Стоит немного возвысить себя -
Злится и бранит.
Я не хочу враждовать, ей видней;
Просто замолчу.
Мысль под замок, улыбнусь для друзей;
Позже покричу.
Та, что у зеркала часто стоит,
Что засмеётся вдруг,
Много всегда о себе говорит -
Мой подсознательный друг.
Та, что признАет реальность одну,
Остальное - вздор,
Рада укорам моим наяву -
С ней живу на спОр.
Та, что живет временами - всё спит
Тихо в глубине
(Ночью, бывает, приходит, сидит...) -
Грядущее шепчет мне.
Если я есть, если я - существо,
Значит четверка - мне:
Та, что хранит внутри бог знает что
И молчит себе.
Вслух говорит её первая "я",
Только не о том...
Всё, что характеризует меня,
Изложено письмом.
Я думаю: это число ли предел?
Может, их вовсе нет?
И этот вопрос мне давно надоел...
Неведом тот ответ.
Одна - реалистка - кричит: "Ты одна!"
Нет никого смелей
(Провидицы нет - сладко дремлет она):
И я повинуюсь ей...
Но что-то наивное, может быть, я,
Смириться не спешит:
Терзает сознанье Мегера моя,
И кто-то в ночи кричит...
О ночи. Ложится обычно в кровать,
Беседуя со Второй,
И вскоре, не в силах переубеждать,
Мечтает уйти в покой.
Глаголать об этом готова всегда,
Наверное, Номер Один.
Но надо идти. Интересно, когда
Мой голос будет един...
17 октября 2010
|