В начале

Лишь серый холст на старенькой треноге,
Да кисть, да эти краски под рукой,
Весь облик – отрешённый, даже строгий,
В очах огонь, а на лице покой…

Уже включилась, скрытая от глаза,
Цепь сложных мыслей, необычных чувств,
Им не излиться в точных красках сразу,
Но пусть же это дольше длится, пусть!

Мир сузился и потерял значение
С его никчемной, глупой суетой,
Горит азарт и страстное влечение…
Чудесное мгновение, постой!

Сказал Пикассо: « Творчество - в начале»,
Оно, как вспышка, вспарывает ночь,
Летит душа в заоблачные дали
От серых, монотонных будней прочь.

Рука легко над полотном витает,
Волшебной силой движима, и вот…
Пейзаж неповторимо расцветает,
Внезапно проступает натюрморт…

Художник доработает картину,
Мазки положит тонко, не спеша,
Доделает привычную рутину,
И обретёт пристанище душа…

Но тот подъём, что ощутил в начале,
Ударившее в голову вино,
Вернётся на другом витке спирали,
Когда начнёт другое полотно…

И, бесконечным счастьем окрылённый,
Над грешным миром будет он парить,
Божественным талантом наделённый,
С безудержным желанием творить!