ВИКИНГ

Осень любит заглядывать в окна,
и таращить пустые глаза,
словно листья, прилипшие к стёклам,
безразличные, как образа,


по земле шуршат жёлтые струпья,
уносимые розой ветров,
вдаль, как пчёлы с разбитого улья,
улетают искать новый кров,


мутный дождь клеит пресные слёзы,
к отраженью вечерних зарниц,
отмывая с этюдника грёзы,
словно тушь с поседевших ресниц,


огрызаясь, пихаются тучи,
свод небес, зарывая в сугроб,
ожиданье морозов трескучих,
гладь речную, бросает в озноб,


* * *


В прорубь зеркала луж под ногами,
я смотрел на себя снизу вверх,
тщетно силясь сравняться с Богами –
захмелевший от крови БЕРСЕРК ...



25. 12. 1999 г.