Один день.

Утро. Кофе. Макияж. Без пятнадцати семь уже стою на остановке. В компании я почти два года и ни разу мне не удавалось так рано выйти на работу. Обычно копаюсь часа полтора, не успеваю накраситься, не нахожу свои вещи и прочая бабская суета, отнимающая кучу времени. А тут…
Настроение уже с утра ни к черту. И на хмуром сером небе, как назло, ни одного солнечного лучика. Маршрутка. Десять минут и я у метро. Знаешь, в метро такие длинные очереди за билетами… И такие же пробки, как на дорогах., только без машин…
Жуткая давка перед эскалатором. В такой давке часто пропадают вещи. Пока ты за пятнадцать минут пройдёшь восемь шагов, можешь даже не заметить, как из сумки пропадет телефон или кошелёк. В это время суток пробки особенно большие и уже от самых турникетов толпятся люди, толкаются, наступая друг другу на ноги.
Эскалатор. Мы едем вниз, они едут вверх. Пытливый взгляд карих глаз. Внимательный… Изучающий… Кажется, хочет прокрасться в самую душу… Тоже смотрю ему прямо в глаза – не выдержал, отвёл взгляд.
Идеально белая выглаженная рубашка, джинсы, сумка наперевес. Видимо, тоже едет на работу, как, впрочем, почти все мы. Тёмные волосы лежат аккуратно и чуть прикрывают уши. Глаза серые. Как у меня. В принципе, симпатичный, но во взгляде есть что-то, от чего сразу хочется спрятаться за спину стоящего позади мужчины. Она такая большая, что меня точно не будет видно.
Голубые глаза… Карие… Глаза какого-то непонятного цвета – то ли серые, то ли зелёные, то ли то и другое одновременно… Опять карие… Ненавижу карие глаза. Это самые красивые глаза, что есть на свете. Их взгляд согревает тебя изнутри, прикасается ласково и так ощутимо, словно нежишься на солнышке, а его лучи скользят по волосам, по коже, трепетно касаются души… Такой взгляд не у всех. Такие глаза только у одного человека… Ненавижу карие глаза. Ненавижу… потому, что люблю…

Вагон. В руках томик «Ахматовой». А в глазах… Никогда раньше не понимала людей, которые, заходя в метро, не снимают солнечные очки. Тем более, если с утра шёл дождь. Оказалось, это очень удобно – никто не заметит, как на ресницах появляются маленькие соленые капли. Хотя никто не заметит их даже тогда, когда они пробегут по щекам и, задержавшись у самых краешков губ, упадут на блузку. Особенно если очки совсем большие, как сейчас модно, на пол лица. Тогда точно никто не увидит.
- «Следующая станция – Менделеевская!».
Помню, зимой как-то, ещё год назад, возвращалась домой. С работы ехала, уже было поздно. Шла по платформе, как обычно, ко второму вагону… Всегда сажусь во второй вагон, в первые его двери. Они открываются прямо напротив выхода к эскалатору, и ты успеваешь проскочить, не попадая в давку. Остановилась. Первое, что увидела – глаза. В этом городе, в этой стране, да, пожалуй, и во всём мире нет ни у кого таких глаз… Короткий взгляд в мою сторону. Узнал. Улыбка. Лёгкое прикосновение губ к моей щеке. Сердце, которое только что было в груди, уже где-то внизу теснится рядом с душой, замершей в самом дальнем уголке моих пяток... До моей станции мы доехали вместе. Он живёт чуть дальше, и мы попрощались. У него тогда, как раз, намечался концерт, и он пригласил меня:
- «Чем больше народу, тем лучше», - были его слова. Я пошла с подругой. После концерта мы с ней рано собрались домой, а он не стал оставаться.
- «Не отпущу же я вас одних», - сказал он тогда.
Мы шли по длинной пустой улице. Было тепло. С неба летели огромные хлопья снега, которые в свете фонарей казались лёгким золотым пухом. Его шаги… Дымок его сигареты… Всё это было так далеко в моей памяти… И так близко… Его мокрые волосы… Когда я стряхнула с них снег, он вздрогнул. Вагон метро так быстро бежал по рельсам… Было слишком шумно и мы молчали. Он держался за поручни. Когда настало время выходить, я положила подбородок на его руку и заглянула в глаза. Выражение этих глаз со мной до сих пор…

Магазин. До прихода администратора полчаса. Остается ждать на улице у закрытых дверей и смотреть на прохожих. Они такие смешные, эти прохожие… Суетятся, спешат, всё бегут куда-то, словно не успеют. Как муравьи… Женщина. Молодая. За крохотную ручку держит ребёнка. Бедный, еле за ней поспевает. Куда ты несёшься, ты же Мама! Наверное, в садик. А потом, наверное, на работу. На пальце кольца нет. Как-то разговаривали с ним о детях …
- «А о своих не задумывалась ещё?» - спросил он. О своих… Я что-то ответила про мужа, что хорошо б сначала завести семью. А на самом деле… О детях… О своих детях… Да, я задумывалась о них. И не раз. В последнее время всё чаще, наверное, сказывается возраст. Знаешь, я пришла к такой мысли, что лучше родить ребёнка от любимого человека и растить его одной, чем выйти за нелюбимого и иметь детей от него. Даже если его отца нет рядом, ты смотришь в эти глазки и радуешься, и любишь ещё сильнее, ещё нежнее, насколько только можно любить, потому, что это не просто самый дорогой в мире ребёнок – это частичка, того счастья, которое однажды посетило твою жизнь и осталось на век в твоей памяти. Это частичка его, оставшаяся с тобой. Навсегда…

Вот уже полдень. Сижу за кассой.
- «Добрый день! У вас есть наша бонусная карта? А товарный чек нужен? - Заученные фразы слетают с языка и, похоже, покупателям они надоели не меньше, чем нам самим. – Спасибо за покупку, приходите к нам ещё!» К губам приклеена улыбка. У нас не может быть личных чувств на работе. Не допустимо. Наверное, кто-то наверху считает, что мы не люди, а какие-нибудь машины. Роботы.
Молодой мужчина. Красивый. При деньгах. Улыбнулся. Расплатился. Отходя от кассы, улыбнулся ещё раз, взгляд застыл на мне где-то на уровне груди. Я повернулась к нему спиной и уставилась в монитор. Почему так бывает, что ты нравишься сотням и не можешь понравиться одному единственному, который дороже миллионов прочих мужчин??.. Он как-то сказал, что к тридцати годам я превращусь в старую деву. Может быть, он и прав.
Вчера я поняла, что ненавижу интернет. Зашла на его страничку. Почитала. Зашла на её страничку. Почитала. Посмотрела фотки… Проплакав до середины ночи, легла спать. Куда легче жить в приятном тумане ничего-неведения и наслаждаться счастьем, которое дарит даже слабая надежда… Когда надежды нет, рушится всё. Весь мир умирает за одну секунду… Интернет теперь отключён.

Вечер. Хотя, скорее всего это можно уже назвать ночью. Балкон. Одиннадцатый этаж. Ночью отсюда очень красивый вид: простор, яркие огни на горизонте, а небо.. оно такое… Просто хочется вот так стоять и не уходить никуда отсюда. Иногда я так встречаю рассвет… Ветер такой нежный и тёплый… Ласково треплет волосы, словно прикасается кончиками пальцев и убирает пряди с лица. Вот так стою и вспоминаю совсем другой вечер. А после… Неповторимое утро… Каждый миг , проведённый вместе, каждое слово, каждую встречу я собираю на тонкую нить, словно цветные яркие бусинки. Это самое дорогое украшение в моей жизни… Только их так мало, что пожалуй едва хватит на тонкую феньку, чтоб носить её на руке… Ночь подходит к концу. Последние звёзды гаснут в нежно-голубом рассветном небе. И лишь в моей тетради стало больше на одно стихотворение…