Маме моей посвящается

" Дети и война – нет на свете
вещей более несовместимых,
более противоположных друг другу"

А. Твардовский

Маме моей посвящается

Война – мое детство, детством не ставшее.
Детство седое, родное и страшное.

Я помню, как мы ночевали с обозом
В побитых снарядом посадках березы,

А воздух чертила немецкая "рама",
Но нас укрывала перина… и мама.

Осколки и пули из рук огрубевших
Со звоном ссыпались пригоршнями смерти.

С недетскими лицами дети смотрели,
Как мамы у них на глазах горели,

И что-то застывшее было в их взгляде,
В чуть-чуть не седой, пропылившейся пряди.

Я помню базар, изможденного деда
С лучами морщинок и плохо одетого.

Он нам молоко продавал, усмехаясь:
"Растите сынки!" – говорил, наливая.

Я помню фашиста и смех его громкий,
Сапог здоровенный и ремень широкий.

Горлышко кринки в горло забито,
И молоко деду в горло залито.

Встретился взгляд мой с его омертвелым,
Текло молоко окровавленной пеной…

Мы шли по дорогам, лощинами низкими,
А кто-то сказал, что деревня здесь близко,

Но, пройдено пять или семь километров,
И нет и следа долгожданной деревни.

Лишь черные трубы печей на закате,
Все это деревнею было когда-то.

Мука, та, что в тачке на дне оставалась,
Невиданным пиром нам детям казалась.

И детство за нами где-то шагало,
А может быть просто за фронтом осталось.

Радость и счастье войной искалечены,
Раны, которые время не лечит.

Уходит война, а следы остаются.
Мне радостно видеть, как люди смеются.