Письмо - для меня

Я знаю, ты любишь письма, а значит, мое – прочитаешь.

Но вот что писать, я не знаю: не все же «Привет – как дела».

Что снится тебе? Что рисуешь? О чём между прочим мечтаешь?

А в многоточиях точек ты сколько писала? Ждала?



Нахмуришься: «С моря погоды. Живу, а не жду. Надоело»

А я почему-то уверен, что всё совершенно не так.

Тебе колыбельную? Сказку? Прочту – ведь несложное дело.

И что же тебе рассказать бы? Какой-то забавный пустяк?



А может, скажу наконец-то, что всё же пора нам проснуться.

Нет, впрочем, не надо. Ребёнок, прочти и усни,

И пусть все мечты хороводом там, возле тебя, соберутся

И сбудутся. Да, так бывает. Ты же ребёнок весны.



Снова всё то же... Ни слова нового ты не услышишь,

Хоть столько важного надо как-то тебе рассказать...

Но – не сегодня. Не завтра. И чтоб не съели мыши

Письмо – то, которое скоро всё же смогу написать.