Художник и его картина.

Волосы взмылись черной краской
В комнате, как на холсте.
Эта картина лезвие страсти
В одержимом творце.
От каждого движения кисти,
Каждая линия - прикосновение.
Вскрыть фантазию мысли
Вдоль изгиба твоих ощущений.
К лицу, к шее, к бедрам…
На пару часов уйти в красоту,
Пока чувства не стерты.
Заполнить фигурой полотно - пустоту.

Страсть бесконтрольна и беспомощна,
Поэтому чудовищна,
Когда нежность от мира отречение,
Чем бы мир не был, чьим бы прощением…

Художник не читал подаренных книг.
Не вскрывал присланных писем.
В комнате пусто, пыльно, и сник
Звук посторонних истин.
Неужели картина обладает властью,
Парализуя жизнь, и стирая реальность?
Став заложником собственной страсти,
Упал в эйфорию, слепую бескрайность…

И вот художник отошел немного. Подумал. Закурил.
Схватил холст, разбежался, и выпал из окна…
Под утро его нашли мертвым
Возле своей картины.
Никто до сих пор не знает причины –
Черное останется черным.