По пылящей дороге, вдоль руин крепостей,
Свой несчастный удел проклиная.
Бродяга идёт в печали своей,
Пути обратно не зная.
Смотрит с болью в глазах на солнечный свет,
И посох, как жезл поднимает.
Вдали ему видится юности след,
Там кони в бой мчатся на пламя.
Он снова в седле, безрассуден ещё,
И голову не пригибает.
А ветер навстречу, рвёт вязь на плаще,
И ленты знамён развевает.
Тогда в битвах кровь, проливалась рекой,
И герольды в трубы играли.
И был неприступен рыцарей строй,
Враги о пощаде взывали.
Ему не было равных в жестоком бою,
Лишь искры летели от стали.
Дарил он друзьям победу свою,
Что молча, от ран умирали.
Бесстрашием славу и честь заслужил,
Что можно лишь с жизнью отнять.
Свой рыцарский меч он последним сложил,
Но мести призыв не унять.
Как мог допустить он, коварной судьбе,
Что вырубят рыцарства корень.
Изгоем в своей побеждённой стране,
Идёт бывший маршал и воин.
1995г.
|