Муза

По скатерти рассыпаны зерна,
Черной тенью лежат,
Глянцево-смуглые капли,
Дурманящий неся аромат.

Это кофе кто-то рассыпал
На белую скатерть с каймой,
Черное с белым испробов,
Получился ребус простой.

А на деревянном старинном окне,
В большой богемной вазе,
Стоит сухоцветов букет,
Как в настоящем осеннем рассказе.

Тихо спускаясь с карниза,
Скользя по глади окна,
Тяжелая штора из сиза
Свисает до пола одна.

И это окно, словно малая сцена,
С кулисой своей и звездой,
Подоконник театра арена,
А занавес тюль с бахрамой.

Под пылью скрипит паркетная доска,
Наполняя квартиру истомой,
Вместе с ней наполняет сердце тоска,
И настольгией ели весомой.

Изящный орнамент узором,
Покрывает весь пол,
Вырисовывая тоном,
Играет тенью старый стол.

В углу под слоем лет
Стоит сервант огромный,
Он словно того театра буфет,
Стеклом поблёскивая скромно.

И все так трогательно и мило:
Кресло мягкое, диван,
Корзина с нитками, на стене картина,
А под кроватью из кожи чемодан.

Вы скажите наверное,
Музейный уголок, вовсе нет -
Вот так нелепо и бесценно
Душу свою видит поэт.

Немного загадки и вкуса,
Старины и кофе аромат,
Вышла для писателя муза,
Золотой пробуждая талант!!!!!!!