« Каков бы был каждый момент нашей жизни, если б мы
знали, что он может стать последним… мы жили бы с
напряженностью и глубиной, иначе нам недоступными…»
«Смерть, мысль о ней, память о ней – как бы единственное,
что придает жизни высший смысл…»
(Антоний Сурожский)
Столкнувшись со Смертью на узком пространстве,
Она пробудилась в холодном поту,
Отбросив иллюзии в пышном убранстве,
Вгляделась усердней в свою суету.
Ей Смерть одолжила контактные линзы
И спички, чтоб вставить в слепые глаза;
Как много гнетущих и страшных сюрпризов
В прозрении Смерть для нее припасла.
В отчетливом свете, ничем не прикрытой,
Она начала свою грязь замечать –
И все нанесенные людям обиды,
И подлости след, и коварства печать.
Ошибки и глупости, гордость и дерзость,
И черствость, и холодность – полный комплект,
Всю эту, а также подобную мерзость
Открыл в ней от Смертью зажегшийся свет.
Она ужаснулась!... и стала работать,
Над тем, чтоб увиденное изменить,
Боролась безжалостно долгие годы,
Училась жалеть, сострадать и любить.
Растаптывать гордость, и лень, и коварство
Ей стало привычным, как хлеб и вода;
Порой это в ней превращалось в бунтарство –
То бунт против зла был – сквозь прорезь в годах.
И Смерть отступала. А в ней притуплялась
Боль ужаса после нежданной той встречи,
И время настало, когда не осталось
Ни спичек, ни линз. И ей сделалось легче.
И что же?.. Довольно недолгого срока
Хватило на то, чтоб бороться с собой;
Она, наслаждаясь покоем, все глохла,
Все слепла, тупела, мутнела душой.
Поток деградации с грохотом мчался,
И…в том же застойном болоте ей жить…
…Вопрос-парадокс вот тут в чем заключался:
Неужто лишь Смерть может нас протрезвить?..
(7-8.03.11)
|