СВО...

22 марта 2011.

Настолько разный, что порой
я сам того не понимаю,
как мог лирический герой
эпическим стать негодяем.

Но вот сумел, ядрён батон,
и, просто жесть, идёт на выход;
по головам шагает он
из-за каких-то мелких выгод.

Трубя победно, как марал,
в постель он призывает женщин;
когда им сладостный финал,
рогами будет муж увенчан.

Какой изысканный подлец!
Еще такого поищите…
Швец, жнец и на дуде игрец,
к тому же он – бордельный житель.

Пахабство, что в его крови,
аршином общим не измерить,
а, что касается любви –
нисколько он в нее не верит.

Да, он не верит никому,
лишь самому себе (но в среду)…
Теперь понятно, почему
так не любим поэт соседом?

Какой там Пушкин, Тютчев, Блок,
Тарковский, Шефнер, Левитанский?
Там – ухватил, здесь – уволок,
перемешал всё дилетантски,

и выдаёт всё за своё;
такая сволочь вот, однако,
чуть скажешь против, ё-моё,
тотчас укусит, как собака.

Короче, осторожней с ним;
общение с таким чревато…
Он – не добряк, не белый Бим,
не мирный, а военный атом.