НЕПРИЗНАНИЕ ПОЭТА

12 января 2009.

Кончать с собою глупо в пятьдесят:
вот в 37 – конечно – то, что надо.
Поэты и художники висят,
взлетев в петле над человечьим стадом.

За их спиной трепещут, не видны
обычным взглядом, ангельские крылья…
Весь мир пройди, но не найдёшь страны,
готовой прилагать свои усилья

для помощи тому, кто поперёк
идёт пути намеченного свыше.
Да! Гений он, по сути, одинок.
Кричит в толпе, но никому не слышен.

И потому, хоть всяк на свой манер,
он счёты с жизнью сводит торопливо:
вмиг ладит петлю, взводит револьвер,
глотает яд и валится с обрыва.

И всё это в расцвете чувств и сил…
Он ставит точку на своей карьере,
чтобы весь мир застыл. И ощутил,
как боль души своей, его потерю.

Но в пятьдесят (и более!) – смешно;
обрюзгший и седой, заросший бытом…
Хотя есть выход: водка и вино –
и ты сгорел звездою не раскрытой.