Я

26 января 2009.

Прекрасно жить, кочуя по Европе,
рифмуя строк неповторимый звук,
а я живу в России (то есть – в жопе!),
не Кублановский – просто Кучерук.

Я просто опоздал к заветной кассе;
к той, где на поезд продают билет,
поэтому и в самом низшем классе
навстречу славе не уехал. Нет!

Как в песне той – блатной – иду по шпалам,
и пробавляюсь хлебом и водой…
Стихов я натворить сумел немало,
да только все они почти со мной.

Пускаю в свет, но мало кто их видит;
поэзия народу не нужна…
Ни на кого я, в общем, не в обиде.
Что делать, раз такие времена?

Кто виноват в том, что на стадионах
звучат теперь пустые словеса?
Да, в общем-то, никто: вполне резонно,
ведь, словно каша манная, попса

глотается свободно, без усилья,
не то, что мясо истинных стихов…
Одно лишь жаль: что предлагаю крылья
я чаще тем, кто вовсе не готов

лететь в зенит и там со мною рядом
делить сиянье солнца и огня…
Но я пишу. Мне одного лишь надо;
чтоб вспомнили когда-нибудь меня.