СТИХ и Я 2

22 апреля 2011.

Я, словно йог, ступаю по гвоздям
босой ногой. И только капли крови,
как клюква, проступают тут и там,
и даже не в стихе. А просто – в слове.

И этой крови ярко-алый след
другие души враз приводит в трепет,
как солнца луч, рванувшись в туч просвет…
Тем паче, что мой стих – не детский лепет,

что заблудился меж «Уа!» с «Агу!»
и нет желанья, выходить оттуда…
Он – не такой. Я со стихом могу
бесспорно сотворить любое чудо.

Мой стих сверкает, словно бриллиант.
Он облики меняет Фантомасом.
Но я – не раб. И не зарыл талант,
а просто развиваю с каждым часом.

И потому: в полночной тишине,
под звуки грома, грохота и гама,
рождается поэзия во мне,
звучащая, как фуга, а не гамма.

Там строки не танцуют антраша,
со словом слово там – родные братья…
И в них горит огнём моя душа,
чтоб каждому досталось без изъятья.