Мыслеблудие.

Ты мысли не ругай. Они ретиво
преумножают в твоем стане кундалини.
По сути дела больше примитива,
где максимум всех качественных "мини".
Логично? Тогда слушай каждый шорох
столь музыкальных мыслетараканов.
Четверг? Сегодня, вроде, порох
Напичкать обещали в твои раны.
Что? Споры когито ползут под твою кожу?
Беда, похоже где-то комплекс,
ведь этих тварей, ты же знаешь, гложет:
"Как чью-нибудь печаль бы преумножить?"
Поймать бы всех и герметично в банку.
В ва-банк, короче. Или ультиматум:
Четвертовать всех титулов и рангов
взамен на вакуум.

PS. Эх, Сара, знать бы мне в процентах
(на алкогольном языке) в чем лучше сжать
свое ничтожество. И, если честно,
мне абсолютно нечего сказать...