ВЕРА

6 мая 2011.

Простёганное снега покрывало
накрыло посеревшее жнивьё.
Я в одиночку снова, как бывало,
встречаю день рождения её.

Горит свеча перед её портретом.
Слезами воск стекает по свече.
Десятое. Январь. Но снова лето
распахивает двери без ключей.

И я вхожу в распахнутые двери,
где вновь июль. Двадцатое число.
Я снова там. Глазам своим не верю.
О, как мне несказанно повезло!

Мы вновь вкусим ту сладость ласк сугубых.
Прожектор вновь не бросится в глаза.
И задрожат приветливые губы.
И заиграет таинства гроза.

…И вдруг всё это уплывёт куда-то.
И память удалится, хохоча.
Будильник над душой пищит проклятый…

Её портрет… Оплывшая свеча…