Я 3

6 июня 2009.

Я сам себя поставил на крыло,
как ставят птицы своего птенца…
И нечего шептаться: «Повезло!
Всё это лишь при помощи отца!»

Ну, да, стихи пописывал отец,
когда учился в институте он,
но часто ведь у любящих сердец
на волю рвётся стихотворный стон.

И он – не исключение – писал
про боль души или про сердца боль…
Его терялся голос в голосах,
извечно певших про свою любовь.

Я тоже путь со стонов начинал;
сначала Зоя, Анечка потом,
но Бог другой планировал финал,
и потому я не умолк на том,

а продолжал: чем дальше, тем мудрей
от строчки к строчке становился я…
Порой простые строки, без затей,
бросала на листы рука моя.

Порой загадок, ребусов, шарад
был стих мой посложнее во сто крат,
и был тогда я, как ребёнок, рад
от вида, как найти стремятся «клад».

Кипел страстями, словно чайник, я
и застывал – отвергнутый – как лёд…
В стихов потоке главная струя –
мэйнстрим его – любовь моя течёт.

Теперь живу, расту, парю орлом,
на что-то зол, а что-то и люблю…
Я сам себя поставил на крыло,
а, если надо, сам же подстрелю.