Он

Этой
до неприличия тихой весной
Он укутывает молчаньем,
как пледом.
Шаги легки и тихи.
Играет оттенками
осколков бутылочной зелени
в тонких стеклом
исцарапанных пальцах.

Крестообразным штрихом
делит лунного зайца
на части.
В тумане, лежащем пластами,
прощаться с тобой
будет бредом,
правда?
Ты рядом.

Потом,
когда четко озвучу цвет,
капающий с руки
на ледяную землю,
бездумно поднимешь взгляд.
Мосты...
Красный.
Вряд ли нас нет.

Только Он,
в наложенном тщательно гриме,
алебастрово-бел,
толкает меня из рая
опасных битых стекляшек,
зеленых туманов,
капели со сводов мостов.

Покидая,
оглядываюсь назад -
сквозь пелену темноты
кто-то смотрит мне вслед.
Я знаю.

Не ты.