Ужин – 7

15 марта 2010.



Нет за столом моим лакея.
И нет гостей. Она одна.
Я, молча, ставлю перед нею
изысканный бокал вина.

Оттенком тёмного рубина
оно сверкает в хрустале.
Как дева юная невинна,
она глядит, что на столе

поставил я. Какие блюда?
Какие вина? Что ещё?..
Но встреча эта – кратким чудом;
обвиты памятью-плющом,

мы вновь на двадцать лет моложе
и вновь на Крымском берегу,
где был бетон пуховым ложем…
Забыть всё это не могу.

Взамен свечи – прожектор яркий.
Скрещенье рук, скрещенье ног.
Судеб скрещение – подарком.
Кто лучше выдумать бы мог?

А дальше – письма, письма, письма
и (очень редкие!) звонки.
И только душами сплелись мы,
хоть друг от друга далеки.

The rest is silence… Смерти дату
узнал в канун сороковин…
Той горькой новостью распятый,
остался на весь мир один.

Не стало той, кто в мире этом
была любимая и друг…
И только строки для поэта
спасательный надёжный круг.

И им благодаря, на ужин
я пригласить её сумел…
Я остаюсь и с тенью дружен,
хотя уже не сплОтить тел.

Но всё-таки она – со мною…
И тут румяный солнца шар
рвёт наважденье колдовское,
и улетают тени чар.

Но этот день, как все, не вечен;
и солнца шар за окоём
опять уйдёт. И снова – вечер.
И снова – ночь. И мы – вдвоём.