маленькая поэма

30 июня 2011.

Сколько глаз порезал в исступленье...
Затупилась бритва - не наточишь.
Андалузский пёс в мои колени
тычет носом влажным... Что ты хочешь?

Лапу дать? Но я же - не Есенин.
Ты - не Джим. И Бог наш - не Качалов.
В трёх соснах блуждая, шапку Сеня
ищет. Не находит. Всё сначала.

Миру - мир. А Божье - только Богу!
Понял, Кесарь? Или, кто ты? Слесарь?
Ждёт поэта дальняя лорога,
дама треф с пиковым интересом.

Нет! Не ждёт! Она меня забыла...
Без поэта: с дурнем - как-то лучше.
Что ты скажешь умного, Тортила?
Буратино переплавил ключик?

Ну и что? Подумаешь мне, горе...
Тут стонать и плакать нет резона...
Пегий пёс забыл про берег моря,
охраняет стадо Гериона.

Он в тени лежит и "Tuborg" дует,
поджидает, сволочь, Геркулеса...
Тот, поймав красотку молодую,
занят с ней червовым интересом.

А в кустах торчат Эйнштейн с Оккамом,
точат бритвы, сцену наблюдая;
видимо, готовят злую драму...
Впрочем, кто сказал, что драма - злая?

Кубик - Рубик, ну, а узел - Гордий -
сочинили две головоломки.
Но за их решенье бить по морде
будут Македонские потомки.

Нет уже иных... А те - далече:
так, что даже не расслышать пенья...
Саранча, а может быть, кузнечик
скачет в неизвестном направленьи:

может быть, по направленью к Свану,
может быть, под Триумфальной Аркой...
Вмазав самогонки пять стаканов,
Санта Клаус раздаёт подарки:

Негритятам - снег, бананы - чукчам,
мне - палитру, а Дали - поллитру...
Лермонтов куда-то гонит... тучи.
Гоголь нервно курит что-то с фильтром.

И осталось только: с умным видом,
глупость заперев на все запоры,
выходить коровой на корриду
и бодаться там с тореадором.

Может, этим я стихом наскучил?
Только посмотрите, что за диво:
чтоб тоска не стала неминучей,
спешно одевается Годива.