им

3.05.1995

Здесь пахнет все мятою, лавром, имбирем…
К зениту подходит горящее лето…
И помнится нимфа, по имени Сиринкс,
В тростник превращенная, ставшая флейтой.

И пусть это только легенда, поверьте.
И очень красивая сказочка, может,
Но этим она получила бессмертье.
И женщины наши мечтают о том же.

Сперва вдохновение дарят поэтам,
А после в постелях воркуют и стонут,
Потом обретают бессмертье в сонетах,
В поэмах, в элегиях, в рондо, в канцонах.

Неспешно течет речка вечная Лета,
И все покрывает туманом забвенья…
Лишь женщины помнят мужчиной поэта,
А все остальные – бесплотною тенью.

И пусть гениальностью я не отмечен
(Старуха придет, увенчает все точкой!),
Но я забираю в бессмертье всех женщин:
Кому, когда жив был, писал хоть бы строчку.