Старый рюкзак

Мой старый рюкзак висит на стене.
Лучи из окна в его рваных прорехах
играют как струи в тех бешенных реках,
теперь только в снах приходящих ко мне...
А старый рюкзак висит на стене.
Он видел Хибины, Саяны, Непал...
Носил сухари и песни друзей.
Молчун, мой товарищ, по жизни своей.
Но вот - на стене, да, немного устал,
озяб, вспоминая Полярный Урал.
А гость меня всё спрашивал: "Зачем
храню я вещь ненужную и старую?"
Задумался, курю, бренчу гитарою
и не могу ответить я ни чем -
Действительно... Действительно, зачем?
Зачем, для чего шил налобную лямку,
зачем клеил швы на гермомешке?..
А это зачем - в прибрежном песке
ночью боками выдавливал ямку,
а утром влезал в его грубую лямку?
Рюкзак мне шепнул: "Не грусти старикан.
Ведь всё дорогое и мне и тебе
носили мы вместе по общей судьбе.
И реже держись за гранёный стакан.
Эх ты, меня сшивший юнцом, старикан".
Что мне ответить, не гостью ему.
С ним мы привыкли всё больше молчать,
дивясь на утёсов гранитную стать.
И жить не умеем по одному.
Он тоже молчит. Но его я пойму.

Мой старый товарищ висит на стене,
лучи из окна в его швах и прорехах
играют, как струи, в тех ласковых реках...
Он сердцем, как лямкой привязан ко мне.
Но третий уж год висит... на стене.