8 (пяток тридцать второй)

4 августа 2008.

Для чего поэту резать вены?
Нет чернил? А может, и не надо?
Соль в воде: растаяла Елена;
та, которой сердце было радо,

та, к которой так тянулось тело,
как к магниту тянется железо,
и душа, которой, песни пела…
Но теперь всё это бесполезно.


13 августа 2008.

И флейты посвист
с барабанным боем
опять звучат, как в оны времена…
Вновь на плацу идут солдаты строем.
Весь полк в Сибирь. И чья же тут вина?

Умом слагая строки, не душою,
поэт ни ночи не провёл без сна…
И вот стихи идут по жизни строем
в забвение. И чья же тут вина?


16 августа 2008.

Ткни в любое место карты мира;
хоть у нас планета и большая,
всюду создают себе кумира,
заповедь, тем самым, нарушая.

Лишь у нас, в России, если честно,
с той поры, как бились за свободу,
столько тех «кумиров» повсеместно;
раза в три побольше, чем народа.

16 августа 2008.

Говорили: «Вот она – заря
той свободы, что мы все так ждали…»
Грим культуры смыли с дикаря,
и всю власть те дикари прибрали.

Главный проповедует дикарь
нам через своих подручных гуру,
и несём мы жертвы на алтарь…
Только, к сожаленью, не культуры!


15 сентября 2008.

Водою – в пар, в песок – камнями,
бумагой – в пепел и в золу
я постепенно превращаюсь,
пока любимую зову,

пока на крик свой жду ответа…
Но нет ответа. Нет. И нет.
Границей между тьмой и светом
то море бед, то горы лет.