ЖАРА. БРЕД.

17 августа 2011.

Я голову на руки уроню
и, ощущая приступ ностальгии,
начну тихонько предавать огню
стихотворений трупики живые.

Что. как солдаты, отслужили срок -
и никому от них теперь нет прока.
Отстреляны судьбою чайки строк;
она всегда была к стихам жестока.

Я - не бухгалтер: всё в своей графе
поставлено, дабы подбить итоги...
Горят в огне они: строфа к строфе,
не осчастливив сайты или блоги.

Надел сегодня маску палача
и прежних строчек истребляю ересь...
В них, как шипы, те имена торчат,
что колют душу, хоть и след потерян.

И потому прошу простить меня,
но тут такой лишь - сильный - метод - нужен...
Навряд ли что-то посильней огня
души замёрзшей отогреет стужу.