Я не хирург.

Я закурю.
Быть может, полегчает.
Хотя уж нет, обратного пути.
Зачем так поступила, я не знаю.
Хотя, всё было очевидно.
Финалом, взорваны мосты.


И как унять и как забыться от этой боли, что во мне.
Да хрен с ней с болью то, излечим - стаканом беленькой воды.
А вот всё сшить не удаётся в лохмотья порванной души.
Возьму иголку, нитку, скальпель и буду шить себя я сам.
Анестезия будет в помощь когда каснёться сердца лёд.
Я не хирург, но как умею, я так привык уже давно.
А дальше свыкнется, вживётся, тот самый лёд на острие.