СЛОВО

25 сентября 2011.

Бывает: слово, точно мяч в игру,
летит, крутясь, как от лихой подачи.
И означает только то, что значит…
И не нужны философы в пиру,

что так и этак объясняют мир,
и каждый лишь себя считает правым…
А где-то вдалеке проходит слава
под звон тимпанов и бряцанье лир.

И бытие бросает на весы,
как рыночный торговец, то, иль это.
И сласть хулы – важнее для поэта,
чем горечь славы. И бегут часы.

Проходят день и месяц. Год и век.
И, мигом пролетевшая, эпоха
поделит всё на «хорошо» и «плохо»…
И вновь «увы, где прошлогодний снег?»