Пешка

Не спешу! Да и дело не в спешке.
Не дышу! Не могу не дышать.
Мне, как в угол загнавшейся пешке,
Больше некому руку подать.

Я стремился лишь к белым квадратам,
Ведь на чёрных стоять не любил.
Закалён был и шахом, и матом.
Так до этого времени жил.

Не приемлю ни шахов, ни матов,
Не делюсь я своей полосой
На доске чёрно-белых квадратов,
На доске с окаемкой простой.

Больно думать, что встреча напрасна
С королевой на «белой» доске.
Постепенно становится ясно,
Как стоять на зыбучем песке.

Чёрный тон не к лицу ей, уж точно,
И свой путь выбирает сама,
И на «белом» стоит очень прочно,
Не по возрасту очень сильна.
Точно знает, чего сама может,
Непривыкшая всем доверять.
Её сердце никто не тревожит,
А глаза могут всех расстрелять.

Что же делать той пешке на «чёрном»?
Как же быть? Ей в углу места нет!
Королева, шагая спокойно,
Может сдвинуть с доски в сей момент.
Может дать пошагать ей и дальше,
Наблюдая, что смогут вдвоём.
Без слепого обмана и фальши
Сможет сделать своим королём.

И тогда пешка пешкой не будет,
И воспрянет собой в один миг.
И её ведь никто не осудит,
Что сменила и чин свой, и лик.

Всё изменится, жизнь станет краше,
Та доска, на которой стоять,
Уж не будет казаться иначе,
Чем когда-то неверная стать.

Жизнь не будет краюхой квадрата,
Жизнь не будет казаться пустой,
Без угрозы и шаха, и мата,
С чёрно-белой, увы, полосой.

А куда же без этих цветов нам?
Ведь они нашу жизнь и ведут
По бесчисленным жизненным волнам,
В той реке, где легко утонуть.