Гости из страны стихов.

Стрелки в узниках держат полночь.
Я не сплю (мало ль нам оков?)
Я в помойках, домах, сорочках
Жду гостей из страны стихов.
Я-то знаю, они - пришельцы
выдают себя за людей,
прячут строфы в прозрачных тельцах,
греют руки у букварей.
Я-то знаю, что нам - болванам
никогда не суметь писать:
мы - висящие на булавах,
все в заплатах и дырах, тряпки,
а в карманах одна лишь грязь.
Мы - убитые амнезией,
а не сбившиеся с пути.
Нам бы кофе, таблеток, сайтов,
нам тепла бы в предДверьи зимнем..
Нам конец. но никак не стихи.
Стрелки в узниках держат полночь,
и когда все людское спит,
это Что-то другое строчит,
неземное .. твои стихи.

Я не сплю, солидарна с ночью,
проглядела опять гостей,
что оставили сотни строчек
на дощечках моих дверей...