Муза.

Это чревато потерей дыхания,
Рука сжимает запястье в поисках пульса,
Муза. Муза. Муза. Теряю сознание.
Кажется я перебрал закурив искусство.
Чертова грань меж иллюзией и реальностью,
Тлеет табак, я не о том, о чем можно подумать...
Щепотка веры, мне хватит, и я останусь
Писать о том о чем привыкли молчать болтливые люди.
Это чревато надеждой на лучшее.
Голос внутри не оставит тебя одного,
Мы все привыкли жить от случая к случаю,
И причитать на других забегая в загон.
Черствые пальцы жизни, или мягкие ручки,
Шуты по ящику не вызывают улыбок.
Муза. Муза. Муза. Где же ты сучка...
Я утопаю в тебе, забывая ошибки.