Сон о Хромце

Как заморский инженер, короче, спец,
Стукнул в двери мне (копытом ли?) Хромец.

Серый щегольской костюм на нём надет.
Серый ухарски заломленный берет.

Что тут сделать? Приглашаю его в дом.
Не совсем, конечно, чуточку знаком.

Он ведет со мной культурный разговор.
И ни слова нет (пока!) про договор.

Может, просто пока к слову не пришлось?
Или, думает, припомню сам, авось?

Только свиток вдруг пергаментный в руках.
Тонкой струйкой по хребту стекает страх.

Шпага рядом. Ну, всего один укол.
Капля крови. Подпишись. И я ушёл.

Только рябь вдруг пробежала по Хромцу,
Словно в «ящике»: сон подошел к концу.

И терзает душу мне вопрос опять:
Неужели смог его я подписать?