жизнь скучна

Жизнь скучна
И даже стихи не пишутся
И рифма кладется не в такт,
Кругом разбросаны мысли
Поймет ли их дурак?
И ничего не происходит
Работа, дом..работа, дом.
Сидишь и думаешь..о ком?
О ней? О нем? О ком?
Летят часы минуты,
Проходят дни, года.
«И за сердце хватает холод лютый»
Сказал бы Фет тогда.
А я лишь сказать могу.
«мне не пишется»
И почему-то не вмоготу…
И тяжело, с трудом дышиться.