Она. Сонет

Она идет летящею походкой;
Такою легкой, будто бы сняла
И дома два оставила крыла…
Лишь ликом ангел: трепетный и кроткий.

И помним только я и зеркала
Любовной встречи миг, настоль короткий,
Что, отшвырнув условностей колодки,
Успела наша страсть сгореть дотла.

Нет у нее желанья повторить,
Нет у меня возможности увидеть…
Одни стихи, как тоненькая нить,
Но холодна, подобно Антарктиде,
Она, и нет желанья стать Сахарой…
Так неужели строки льются даром?!