* * *
Серый дождь за окном...
Межсезонье рождается новое.
Спорит осень с зимой-
ктосильнее сейчас. Ну а я,
Пожираю, как Карлсон, из банки
варенье вишнёвое,
И смотрю передачу Малахова
"Пусть говорят".
В этот вечер, природные споры
совсем безразличны мне.
Суета, как известно, нужна при
охоте на блох.
Размышляю степенно- как
лучше наладить жизнь личную,
И хозяйку ввести через пылью
забитый порог.
Может с ней разорву эту
прочную нить одиночества,
И начну, как ребёнок, цветные
вновь видеть я сны.
Перестанет бросать лунный свет
мне в окошко пророчества,
Под прикрытием вязкой, как
клейстер, ночной тишины.
Так хотелось бы мне ощутить
чью то попу коленками,
И шепнуть: "С добрым утром,
родная!"- в порыве души.
Чтоб на ужин хлебать крепкий
кофе с горячими гренками.
А не этот- уже опостылевший
суп из лапши.
По стеклу дождь скользит
оставляя следы незаметные.
Гром рычит задыхаясь от злости
сильней и сильней.
Где ты бродишь, любовь, в
многочисленных строчках
воспетая,
И когда наконец-то, ты
вспомнишь уже обо мне?
Не сдаётся зиме, бьётся яростно
осень- проказница.
И бросает листву пожелтевшую
нагло ей в грудь.
Натянув одеяло на малость
продрогшую задницу,
Я свернувшись клубком
безуспешно пытаюсь уснуть.
|