Ностальгия

Как человек, раскинув руки,
лежит и серебрится пруд.
И сквозь года, через разлуки
тропинки памяти ведут
на берег в тень плакучей ивы,
где отдыхали старики
и где, ещё пока что, живы
в замшелых камнях родники.

Там детство кружится листвою,
там юность дерзкая летит,
там я добрее был, не скрою,
но вот уже почти забыт
тех вечеров весёлый хохот
и стук футбольного мяча,
и первых поцелуев шёпот...
Но всё ж горит, горит свеча.

И оплывает тёплым воском
на доски старого стола.
Она свой тихий свет неброский
почти до капли отдала.
Смотрю сквозь блики на пруду
на птиц, на дальний берег детства
и, видит Бог - я не найду
прекраснее от смерти средства.