Стихи полночно копошатся
В моей уставшей голове.
Хотят страницами остаться,
Рисунком линий на руке.
Я в них живу, судьбу пишу в них
Или они пишут меня -
Загадка из загадок мудрых,
но где ответы - знаю я.
Они во мне, в стихах и строчках,
Что мои мысли берегут.
Невинной синею цепочкой
В них дни, года мои бегут.
Пусть плохо я писать умею,
В стих смысл вложен, детский пусть.
Но сквозь года я в них мудрею,
И чуть ребенком остаюсь.
Я не боюсь писать о боли:
Когда мне больно - я реву,
Или о ненависти крови...
Приняв - Я чище становлюсь.
И сколько не было бы мести -
Я всю стихам ее явлю,
И всю себя как есть: без чести
Или у жизни на краю -
Я не боюсь открыть все раны,
Пускай болят - ведь я живу!
Я их пишу... и как бальзамом -
заботой душу я пою
Себе даруя пониманье,
Приятие себя как есть
И я не прячусь за стенами
фальшивой доброты и чести.
Я признаю, я человек
И мне не страшно ошибаться.
Могу так провести весь век,
чтоб мочь вставать и улыбаться!
Чтобы любить и принимать!
Ведь быть собой - не преступленье.
И я счастьем, светом вольна стать
По праву своего рожденья!
2.12.11
|