Какая глупость, если честно,
Мне трудно говорить про «Я».
Получится скорее лестно,
Но постараюсь без вранья.
Читаю.. много всякой дряни,
И даже, иногда в запой.
Всё больше длинными ночами
В чужие мысли с головой.
Новеллы, нудные романы,
Стихи, рассказы и псалом.
Макулатуры килограммы
Лежат под письменным столом.
Рисую.. натюрморты с водкой,
Пейзажи с бурною водой,
Портреты с девушкою кроткой,
И с женщиной давно седой.
Играю.. чаще на гитаре,
На нервах, если повезёт.
Бывает в творческом угаре
Бренчу часами на пролёт.
Цыганочку могу, извольте,
И рок, и классику люблю,
Но только попрошу, увольте…
Я ваших «Браво» не стерплю!
Пишу стихи.. но как-то скучно.
Мне веселее наблюдать,
Когда я их собственноручно,
По листикам, берусь сжигать.
Здесь всё. Но уверяю, честно,
Мне трудно говорить про «Я».
Вот вам секрет, коль не известно:
Субъект не может без вранья..
|