Поэт

Мне снился очень странный сон,
Сознанья пируэт,
Холодный мыслей полутон -
И в нем я был поэт

Один из тех, кому удел
Лишь творческий застой,
Я с упоением глядел
На белый лист пустой

Шедевр невидимый для глаз
На том листе сокрыт,
Собранье слов, отрывки фраз
Из хокку и касыд

Всевластье чувств, бессилье слов -
Разительный контраст,
Душа бумаге свой улов
Без боя не отдаст

Так может перестать блажить,
И рукопись в камин?
И жизнь затворником прожить,
Подсев на героин?

Нет! Не хочу! Я не могу
Свой дух нести сквозь тишь,
Навязчивая мысль в мозгу
Крутилась как дервиш

И буквы огненной строкой
Вставали дружно в ряд,
Как сон дарующей покой,
Разящей как снаряд

Эпитет смысл исказит,
Метафору долой:
«Рука под книжкой чуть дрожит -
Извечный аналой»

Строфа зачеркнута... еще...
Жаль - сон не наяву,
Сквозь дебри разума трущоб
Я память позову

Чтоб запечатать навсегда
Расплавленный сургуч,
Но не оставит и следа
От строчек солнца луч

Но раз творил не я - поэт,
Живущий лишь во сне,
Пусть этот творческий дуэт
Не ищет путь вовне