О третьей сиротке или упрек гуманисту

С благою целью гуманист
Придумал свой роман
И Оливер родился Твист,
А с ним другой обман.

Писал он не жалея слез
Страдания ребенка,
Что в логово попал воров,
Где пропадал без толку.

Он силу духа воспевал
Невинного сиротки,
И не желанье воровать,
Слова, и взгляды кротки.

И я тебя благодарю,
Счастливейший писатель,
Провозгласил ты доброту
Зря время не потратил.

И милую сиротку Роз,
Что сироту пригрела,
Жалел ты, не жалея слез,
Когда она болела.

Лишь смерти Ненси молодой,
Ни капли не оплакал,
И над сироткой третьей той,
Один лишь дождик капал.

Воровкою она была,
И молвить кротко не умела,
Но мальчика она спасла,
Хотя богатства не имела.

Да, жизнь бесчестную вела,
Но средь бездушия воров
Одна дружить она могла,
Одна лишь верила в любовь!

Виновна в глупости безумной,
Что от любви не отреклась,
Но то простим мы деве юной,
Ей глупость смертью обошлась!

И Сайкса слезно заклинала,
Все с чистого листа начать,
Но можно ль изменить шакала?
Зачем просить и умолять?

И Сайкс убил - несчастна жертва
Лежит в предутренних лучах,
И не воскреснуть ей из мертвых,
Погасла жизнь в ее очах.

Но автор дальше нас манИт,
Ведь у него довольно дел,
Роман нас тянет как магнит,
Но ты ее не пожалел!

Идея для тебя важней?
Воров ты страшно презираешь...
Но рай чрез смерть открылся ей!
А ты? Ты этого не знаешь!