"Я вспоминаю юность, нервные стихи..."..."

Я вспоминаю юность, нервные стихи.
Надежду на строку в бумажной свите.
Созвучия из слов в речитатив тоски
бегущих, разложив эпитет.

Так много слов оставив позади,
язык качает мышцы на словесность.
И логика рассказанной мольбы
всё чаще уплывает в бесконечность.

Я вспоминаю юность, первую любовь.
В мой юный мир хлынули потоки
слепой воды, обрушив на завод
по производству рифмы тонны рока.

Как всякий факт, вбирая теплоту
тех звездных лет, что остаются людям
для будущих свершений, я скажу,
что и любовь является орудием,

которым оставляют дыры
на беззащитной хрупкости души,
года, столетия, перемены мира.
Как ручка оставляет в памяти стихи.

Я вспоминаю юность, лязг железа.
В прокуренном цеху визжит болгарка.
И душное пространство в плакатах Ленина
искрится над серебряным металлом.

В рассветный час под алым горизонтом,
глаза раскрыв и выпив черный чай,
я брел сквозь вереницу новостроек
к люминесцентным заводским огням…

Эх, ремесло поэта! Изделия из слов!
На протяженьи жизни, подвергаясь чувствам
чужих сердец, в пространстве городов
вы остаётесь чем-то повседневным,

какой-то пролетевшей речью
из уст чтецов, цитатами из книг.
Или простым рифмованным увечьем
на теле мира поэтических интриг.