Скучно стало жить поэту, или разговор о творчестве с самим собой

Скучно стало жить поэту,
Я скажу вам по секрету,
Критики хорошей нету -
Всюду тишь,да благодать.
То штампованные фразы
Появляются, заразы,
То исчезнут рифмы сразу,
Где потом их отыскать?

Если что и происходит,
И в природе, и в народе,
Нет и тем достойных, вроде,
Чтобы вызвать интерес.
Ко всему уже привыкли,
Жить иначе мы отвыкли,
В замкнутом, каком-то цикле,
Весь технический прогресс.

Ну, о чём ещё напишешь?
Как живёшь, как ешь, как дышишь.
Что ты скажешь, что услышишь,
О простых, мирских делах.
Написал бы ты, дружище,
Лучше б о духовной пище,
Что там делают, что ищут,
Души в тех, чужих мирах?

Говорят, даётся свыше
Дарованье, как ты пишешь.
Говори, дружок, потише,
Стих прочти, а не кричи.
И не надо нервных срывов,
И лирических порывов,
Наживёшь в душе нарывы -
И не вылечат врачи.

Больше юмора, веселья,
Новый стих, как новоселье.
Не телесное похмелье -
А страдание души.
Ну, зачем писать такое?
Лучше водку пей запоем.
Дело, в общем-то, пустое,
Если можешь - не пиши.

Хоть пустое это дело,
Пусть пишу я неумело,
На страницу клякса села,
Что ж, опять не повезло.
Вновь пишу, за полночь время,
Мысль одна стучится в темя,
Я смотрю -сплошная темень,
Вдохновение ушло.

Где оно, с каким поэтом,
Говорит о том, о этом?
И расскажет по секрету,
О бездарности моей.
Не приму его обратно,
Эх, написано нескладно,
Но зато ведь всё понятно,
Я старался для людей.

Прочитал. Не буду, братцы,
Я за это дело браться.
Тяжело с пером расстаться,
Объявляю перерыв.
Смят листок, в корзину брошен,
И перо с чернилом - тоже.
Подожду, придёт, быть может,
Впечатлений новых взрыв.