ПИРАТСКАЯ

19, 21 января 2012.

Вечерний бриз чуть-чуть надул ветрило.
На полночь мы отметили отход.
Трёх человек команде не хватило;
ну, ладно, перебьёмся… Бриг, вперёд!

Мы – джентельмены матушки-удачи.
Ей всякий раз молитвы воздаём,
и всякий раз от горя пленник плачет,
вздыхая об отечестве своём,

которое от больше не увидит…
Такая, знать, дана ему судьба;
он может на неё пенять в обиде
там, где он будет роль играть раба.

Всё остальное мы делить готовы,
как в договоре нашем решено…
Нам где-то приготовили оковы,
но нас поймать сначала суждено.

– Корабль! – кричит марсовый. Что? испанец?
Коль галеон, то золотом набит.
Мы жаждем схватки, как придворный – танец,
не думая, что кто-нибудь убит

при абордаже будет, при обстреле
(они так просто жизнь не отдадут!).
Руль переложен. И стремимся к цели.
Команда абордажная, на ют!

Короткий бой. И мы уже с добычей.
хоть кто-то к Деви Джонсу в сундучок
отправился, но тот, кто жив – не хнычет…
Добычу поделили и – молчок!

Морские волки по друзьям не плачут;
ну, может, в одиночку… в тишине…
Но если отвернётся вдруг удача,
то души отдадим мы Сатане.