ПРОМЕТЕЙ

6 февраля 2012.

С души, как будто мощным скрабом,
сдирая блажи шелуху,
звучит орган. Труба. И – Скрябин!
Как исповедь. Как на духу.

Червонцы-ноты золотые,
сверкая радугой, звенят.
Не грешники. И не святые.
Но как иконописен взгляд.

Горит многообразье света,
и в страхе убегает тьма…
Во вдохе-выдохе поэта
звучит поэзия сама.

Горит душа страстей накалом.
И Прометей безмерно рад…
Из раскалённого металла
стиха рождается булат.