122

7 февраля 2012.

Он жив. Он здесь. Он вышел на минуту.
Сейчас войдёт. Продолжит разговор.
Бездарно летописец перепутал.
Прошло столетье крадучись, как вор.

Опять февраль. но нет свечи. Чернила
засохли, дав осадок золотой.
Танцует пламя в печке с жаром. с пылом,
как Прометей, с органом и с трубой.

Играет вдохновение, как брага,
готово породить стиха первач…
И, сгорбившись, уходит вдаль Живаго
под вьюги еле слышный стон и плач.

Вослед ему кивают и моргают
огни таких печальных фонарей…
А он уходит, сам, куда не знает.
Туда, где люди чище и добрей.

Где лишь любви всех связывают путы.
Где для поэтов распростёрт простор…
Он жив. Он здесь. Он вышел на минуту.
Сейчас войдёт. Продолжит разговор.