Где же вы, настоящие?

Снова день пролетает
украдкой,
Солнце спряталось с тучами
где-то.
Принимает пустая тетрадка
Одинокие мысли поэта.
Как же горько порой бывает,
Что сказать-то не в силах
даже.
Блеск в глазах, как туман
пропадает,
Как дешевка на распродаже.
Мне хотелось бы знать по-
секрету,
Почему так случается часто:
Ждешь от друга простого
совета -
Он же рядом стоит безучастно.
Почему так, нуждаясь в
поддержке,
Нас заметить, увы, очень
сложно?
Помощь где-то томиться в
задержке,
А придет, но уже будет
поздно.
Где же? Где же? Вы мне
ответьте.
Настоящие люди и чувства.
Их не так уж много на свете,
Как и подлинников искусства.