Опоздал... Растаяло... Не вышло...

Опоздал... Растаяло... Не вышло...
Не успел... И выпало из рук...
В вечер цвета переспелой вишни
Захожу опять, словно старинный друг.

Ты прости, погода и природа,
Горе там, где чересчур - ума,
Потекут под солнцем скоро воды,
Но роднее отчего-то мне - зима.

Белой льдинкой лежа на судьбы ладони,
Превращусь тихонько в ручеек,
И печаль не тронет, не уронит,
От того, что что-то не сберег..

Не закончил, бережком шагая,
Посреди безлиственных берез,
То ли плача, то ли на дуде играя.
Свою жизнь котомкою пронес..

Знать не нужно то, чего не вышло,
И меня опять спасло этим чуток.
Значит, здравствуй, цвета переспелой вишни
Зимний ненаглядный вечерок..