ТАЙНА

10, 12 ноября 2008.

Пригрет и качкой убаюкан,
я впал в какой-то полусон,
и грезится, вхожу без стука
в какой-то дом. Встречает он

поэта тяжкой тишиною;
такой недвижною, хоть режь.
Объят кромешной темнотою.
И непонятно, люди где ж.

Тут пахнет мистикой, ей-Богу!
Или загадкою Бермуд.
Ну, что: остаться у порога?
Искать людей, что здесь живут?

А может быть, играют в прятки
они с любым, зашедшим в дом?
Увы, загадка на загадке,
и не найти отгадки в том,

зачем и для чего всё это,
и кто всё это сотворил.
Хотели закружить поэта
в водовороте тёмных сил?

Чтобы душа окаменела,
и ли застыла глыбой льда?
Чтоб бренным паром стало тело,
потом стать твёрдым не сумело
и ни за что, и никогда?

Ну, что же, этот дом, по сути
аллюзия на жизнь мою;
как путник, заблудившись в смуте
из снега с ветром, я стою.

Стою Тесеем над обрывом,
перед распутьем, как дурак…
А в памяти, как прежде, живы
из отступлений и атак

причудливая смесь да краска;
плеснули из стакана вдруг…
Я злобой райской, адской лаской
переполняюсь. И испуг

ползёт по нервам и по жилам;
такой холодною змеёй…
И что считал златою жилой,
то стало мусора горой.

Наверное, пора итоги
подбить за пять десятков лет…
И время ревизором строгим
безжалостно глядит вослед.