из черновиков

(очень очень давнишнее, еще с 15 лет сохранилось)



Поэт перед своим концом
Нам не сумел сказать о том,
Каким он образом сражен,
Но слово мне заверил он.

Он был волнующим творцом,
Что словом, строчкой, письмецом
Мог принести улыбки в дом,
Да рассказать о том, о сем.

Но ныне разум заключен,
Не хочет быть поэт творцом,
Он этим миром удручен,
Его гордыня бьёт ключом…

А раньше был он мудрецом,
Но ныне лавровым венцом
Одним корыстным подлецом ,
Толкнуть готовым в грязь лицом

И на тот свет послать к отцам,
Увенчан. Жизнь сослалась в сон,
Конец поэту предрешён…
Забвенье, точка. Вечный сон.